Ces 5 lettres mythiques ont hanté bon nombre d’entre nous. Elles se confondent avec l’histoire de la course automobile tant la marque y a toujours joué un rôle majeur.

A l’évocation de Lotus, je pense immédiatement à la F1, à Jim Clark mais aussi à Ayrton Senna… à l’époque de mes premiers Grand Prix  suivis à la TV,  sa Lotus noire et or bataillait avec les Mc Laren  de Prost et Lauda et la Williams de Mansell…

 

L’histoire de la marque est intimement liée avec celle de son génial créateur Anthony Bruce Colin, dont les initiales fusionnent dans le fameux Logo qui orne nos capots. Des premières seven « Special » aux F1 en passant par l’Eleven et la 23, il a toujours cherché à innover pour gagner. Moteur porteur, forme en coin, ou encore effet de sol sont autant d’innovations qui firent la différence sur la concurrence.

 

C’est un peu en pensant à tout cela que je me portai acquéreur de mon Elan en ayant l’impression de devenir un dépositaire d’une partie de cette histoire. Aujourd’hui le Team compte 5 Lotus dans ses rangs, une baby, une +2, 2 Caterham et une Elise.

26/211 a profité des rayons de soleil de cet après midi d'avril pour exhiber ses entrailles

Vient un moment où la progression de la vie nous oblige tous à  devenir réalistes, nous construisons une famille, il faudra la loger, mais également la véhiculer.

Notre cheptel se constituant uniquement de deux mini et de deux Caterham, véhicules peu familiaux nous obligeant  à nous déplacer en permanence avec deux voitures, il fallait réagir.
Nous avons donc décidé de nous séparer de la moitié de notre parc automobile pour acquérir une familiale mazoutée. La passion pour l'automobile l'emportant sur le bon sens, nous jettâmes notre dévolu sur un Defender G4 dans une rare livrée noire.

Ce 4X4 anti urbain (1,98m de haut dans une ville où les parkings ne tolèrent pas plus de 1,90m) fut acquis dans la concession Aston Martin de Neuilly,  à  une époque où les commandos anti-voiture-dans-paris-surtout-les-SUV n'existaient pas encore.

Bruyant et inconfortable sur autoroute, il s'adapte parfaitement aux limitations de vitesse. Quelques options le transforment en un véhicule utilisable au quotidien..... où son allure imposante transforme l'anti-urbaniste en jouet parfaitement adapté à la conduite en ville, calmant  l'agressivité automobiliste. Pouvant escalader le plus haut des trottoirs pour trouver le saint Graal appelé aussi place de stationnement, il est comme un poisson dans l'eau sur les artères parisiennes.

Rassurez vous ses capacités de franchissements extraordinaires sont appreciées lors des week end à la campagne et lors de sorties tout terrains comme en témoignent ces clichés.

26/211 était dirigée depuis des lustres par un charmant petit volant Astrali, lui allait d’ailleurs à ravir. Cependant, grâce à un espace de discussion virtuel très bien fréquenté, son pilote actuel retrouva son premier propriétaire. Après les politesses d’usage, ce dernier se rappela qu’il avait toujours en sa possession le volant d’origine et qu’il suffisait de passer le chercher afin pour qu’il puisse de nouveau trôner sur sa colonne de direction d’origine.

Ce fut chose faite assez rapidement et 26/211 arbore fièrement son fin cerceau d’origine.

Comment se retrouve-t-on à Montluçon à participer à un concours d’élégance automobile au sein de l’hippodrome municipal durant un pont de l’Ascension?

Tout simplement par goût de rouler...

Répondant favorablement à un ancien collègue travaillant à la promotion de la dite ville, notre cher chef de meute ne mit pas trop longtemps à nous convaincre quant à l’intérêt de ce périple.

En avant toute ! Direction cette ancienne ville minière du centre de la France !

Acte 1 : L'hippodrome 

Le départ vers le sud est donné en ordre dispersé, les deux Healey, la puissante 3000 et la gracile Frog, avancent leur départ d’une journée, la MG fidèle aux habitudes de son pilote part aux aurores tandis que les 3 créations de Colin Chapman gagnent Montluçon en fin de matinée, assumant un long passage autoroutier.

 

Nous voici réunis aux portes de l’hippodrome. Nous rencontrons des cyclecaristes, ils toisent étrangement nos autos, sans doute trop récentes. Charmante entrée en matière. Nous prenons place au coeur de l'hippodrome, entourés de quelques americaines et d'avant-guerre. La journée se passe allongés sur le pré, profitant d’un soleil de plomb. D'autres la passeront arcboutés sous la fournaise d'un capot.
Nous nous sustentons d’andouillettes/frites et ne perdons pas beaucoup d’euro aux courses. Notre tranquilité est parfois troublée car il faut surveiller le promeneur en short et son enfant à la glace menaçante.  Estimant que les autos trônent ici comme un manège gratuit, ils ne montrent aucun scrupule à y poser leur séant fort peu délicatement. Ayant fermé à double tours mon Coupé, je suis dispensé de cette surveillance.
Le concours n’est pas exceptionnel, nous trustons l’ensemble des prix post 60’s, il est vrai que nous étions les seuls en lice.

 

Muni de nos lots en champagne, il est temps de gagner notre Bomotel booké sur le net avec comme premier critère parking couvert et fermé, un hôtel des 70’s, rose, au surprenant et gigantesque hangar souterrain sans lumière.

Après une soirée égayée par des bulles champenoises et marquée par l'incapacité chronique à prendre une decision devant un choix de tables pour dîner, nous profitâmes d'un repos mérité. Le lendemain matin, nous quittons sans regrets cette étape pour remonter vers Paris en prenant notre temps, enfin notre temps pour remonter car les petites routes sinueuses sont elles, avalées voracement.

  

Avant de gouter de la départementale, nous allons déjeuner dans la vieille ville, beaucoup plus charmante que le statut d’ex ville minière pouvait le laisser présager. A la suite, nous avons eu le privilège de visiter une casse surprenante, où les autos sont entreposées dans un pré, sans but affirmé si ce n’est d’accumuler. Rien n’est à vendre à priori et aucune ne foulera plus l’asphalte d’une route. Et ce ne sont pas les avenants Rottweiler qui risquent d’encourager le chaland. Au détour d’un empilement, nous découvrons une allée de Traction entre lesquelles ont poussé des arbres, plus loin une Corvair à la baie moteur habitée par un pommier et au dessus d’une pile de R5, une carcasse de Djet. Quelques Jaguar sont à l’abri mais je doute de leur prochain retour à la vie.

 
Acte 2 - la quête

A force de promenade et de détours, il faut trouver un gîte pour la nuit. La pression monte, nous sommes prêts à adapter notre itinéraire à la recherche d’une couche. De nombreux conciliabules s'improvisent sur les places des villages traversés. Les cartes sont depliées sur les capots, les guides de relais de charme dévorés, détaillés, épluchés. Les mobiles sont de sortie, les appels se succèdent, tout est complet, le desespoir nous guette. Combien de km devront nous encore parcourir. 
Après moult tentatives, un château est prêt à nous accueillir à quelques dizaines de kilomètres. Nous fonçons, mais il est déjà tard et la question tout aussi cruciale du repas se pose. Nous nous séparons en deux groupes, l’un chargé de prendre possession des couchages l’autre de préempter une grande tablée.

Ces deux missions seront brillement remplies, même au-delà des espérances s’agissant de la table. Nous avons en effet réussi à persuader un relais de charme d’accueillir une dizaine de convives pour un improbable 2^ème service durant un we de pont.
L’arrivée est tonitruante, les bolides sont bruyamment garés devant la terrasse, en sortent des mâles hirsutes aux mains pleine de cambouis. Il est peu dire que nous ne nous fondons pas dans le décor bourgeois de ce relais et de ses hôtes apprêtés. Ce n’est pas la commande d’apéritifs anisés en nombre exactement double de celui des convives qui joua en notre faveur. Les épouses arrivèrent donnant enfin un peu de crédit à notre bande. Le repas allia goût, qualité et quantité comme seules des tables de province en sont capables. Passé minuit, nous quittâmes à regret ce relais pour gagner notre repère d’une nuit dans une folle chevauchée sur des routes sinueuses. La nuit est claire, il fait chaud et la conduite nocturne est toujours aussi plaisante, elle dégage une atmosphère particulièrement grisante. Nous arrivons au château, alors que j’allais me diriger vers l’accueil, ma copilote me recommanda de poursuivre dans l’allée entre les chênes, consigne avait-elle été donnée de cacher nos montures du regard des résidents…mon guide m’incita à m’enfoncer encore plus dans le bois et nous voilà arrivés au milieu de bungalow, plutôt de tipi en bois. La fatigue nous empêcha de disserter à ce moment sur l’originalité du concept.

 

Quelle surprise au réveil ! Nous étions en bord d’un joli lac, en lisière de foret. Nous comprenons rapidement que notre arrivée nocturne fut peu discrète pour l’entourage. A près un copieux petit déjeuner continental il est l’heure de se séparer et de graver ce périple dans nos mémoire au rang des très bons souvenirs. Certains resteront encore une journée dans la région pour prolonger encore le trip, d’autres fileront vers Paris.

 

Point d’anecdotes mécaniques savoureuses dans mon récit, je laisse Julien nous faire partager les tracas qu’il rencontra.

Le vendredi à Issy c’était apéro autour du légendaire jus d’Orange dont la formule demeure encore secrète à ce jour. Quand sonnaient les sept coups, il fallait penser à abandonner les dernières tâches de la semaine pour foncer quai de Stalingrad.

Le vendredi était le jour des habitués, toujours à peu près le même casting, rituel immuable, chacun avait son heure d’arrivée, de départ.

 

On arrivait, Claude était entrain de pousser dehors les derniers clients, de ranger ou plutôt d’insérer les autos dans son antre. On s’enfonçait dans ce large couloir, jusqu’au comptoir, humant d’agréable effluves d’huile si caractéristiques des garages à l’ancienne. Rapidement des déplaçoirs de toutes sortes s’entassaient sur le trottoir déjà encombré par des deux roues devenus toujours plus nombreux au fil des ans.

 

C’était parti pour des discussions sans fin sur la chose automobile, autour d’un verre de jus d’Orange, sorte de punch charentais au taux vertigineux. Tout était à matière à discussions, les autos ou projets des uns et des autres, surtout des autres d’ailleurs, les avantages de telle préparation. Les impétrants engrangeaient un peu de savoir et écoutaient religieusement les moins jeunes parler du temps révolu de la vraie course auto, celle ou mécano et coureurs partageaient tout. Un temps ou expérience et débrouille régnaient, un temps où une Mini Marcos pouvait finir les 24h du Mans, certes en dernière position à des dizaines de tours des premiers, mais à l’arrivée.

 

Certains se réunissent toujours le vendredi, tentant de maintenir une tradition à bout de bras. RDV est donné chez les uns ou les autres, au restaurant, mais plus personne ne ressent cette impérieuse nécessité de converger vers le quai de Stalingrad qui nous prenait auparavant le vendredi vers 19h.